_ Je ressens une colère immense.

_ J'ai mis deux heures à aller à V2 acheter un pantalon.

_ Le bus est coincé au rond-point du petit clamart, en travaux depuis quoi ? Quinze ans ?

_ J'ai envie de me planter mon stylo dans la joue.

_ Mes mains sont déssechées.

_ Quatre bus pour Robinson sont passés avant qu'un bus pour Pont de Sèvres n'arrive.

_ La colère irradie dans tout mon corps, jusqu'à mes doigts de pied.

_ Le conducteur klaxonne et conduit comme un pied.

_ C'est comme si ma cage thoracique allait exploser.

_ J'ai des fantasmes de violence extrême.

_ "Si j'avais une moto." Ai-je pensé.

_ "Si ceci, si cela, ma vie serait mieux."

_ Et puis j'en ai marre d'être pauvre.

_ Si je suivais mon emploi du temps, je serais déjà riche.

_ Si ceci si cela.

_ Je voudrais être un ours.

_ Je suis envieux.

_ Je suis impatient.

_ Je suis colérique.

_ Je suis un ours.

_ Ma colère retombait, mais les remous de la route l'on réenclenchée.

_ Je n'ai aucune patience pour la contrariété. Un peu comme les enfants.

_ Je serre les dents trop fort. Ça va les abimer.

_ Putain de route !

_ Elle monte au niveau du coeur, la colère. Elle ne veut pas redescendre.

_ Je voudrais planter mon stylo dans la gorge.

_ Je voudrais me frapper très fort en hurlant, mais avec tous ces gens dans le bus, ça ferait mauvais genre.

_ En tant qu'espèce, nous ne sommes plus très athlétiques.

_ Je crains que mon éditeur veuille piloter mon livre, du début à la fin.

_ Respirer profondément, ça ne marche pas vraiment.

_ Deux arabes se moquent de l'accent d'une asiatique. À part ça seuls les blancs sont racistes.

_ Vivement qu'on me trucide.

Reflexions coléreuses